En el otro lado del monitor

-Pss… qué quieres que te diga. Yo creo que no merece la pena.

-Pues yo creo que sí.

-Ya, pero es que la mayor parte del trabajo lo hago yo. Tú te limitas a repasar lo que hago y a decirme, corrige esto, cambia aquello… Pero luego soy yo el que lo hace todo y, me estoy cansando…

-Pero bueno, cansando… cansando… ¿se puede saber exactamente de qué te estás cansando?

-Pues ya te lo he dicho. Esto lleva un trabajo… y nadie lo ve…

-¡Cómo que nadie lo ve! ¡Eso no es verdad!

-Te lo digo yo… ¡nadie! Muchas veces me parece que esto es como jugar al frontón, o, peor aún, hacer solitarios con las cartas.

-Pero ¿y las estadísticas?…

-¡Ah! Sí, las estadísticas… ¡menuda mentira!…

-¿Cómo mentira?

-Pues que no me las creo. Para nada.

-Pero ¿por qué?

-¡Joder! porque no. Porque yo nunca me he comido medio pollo ni conozco a nadie que tenga 1,6 hijos, ni me he gastado jamás 300 euros en los reyes de cada uno de los niños…

-Ya, pero ésas son otras estadísticas. Las de aquí yo sí me las creería. Y no te van mal, la verdad, estás, en poco más de dos meses, en una buena cifra… te lo digo yo… que las he mirado.

-Pues yo no me las creo mucho.

-Ya, pero es que tú no te crees mucho casi nada.

-Y, entonces, ¿por qué no dicen algo? Si lo ven… si vuelven a pasar… ¿por qué casi nadie dice… nada?

-Acabáramos, tú lo que quieres es que te regalen el oído… o, mejor, que te den tralla, que no me lo negarás, que siempre te ha ido la marcha…

-No, no te creas… yo creo que no, vamos…           -o sí, ¡qué se yo! Es… bueno, sencillamente, que me gustaría saber que esto le sirve o le interesa a alguien; que detrás de ti y de mí no está solo la pantalla… ¡sola!

 

Brúscamente, dejó de hablar consigo.

 

Había oído un ligero carraspeo. Se giró y lo vió allí, frente a él, en el otro lado del monitor. Atento. Sonriéndose ligeramente.

 

Alguien estaba leyendo el blog…

 

 

 

Nos vemos. 

 

 

Yo solo escribo de ti

Sé muy bien que ya he escrito esto…
Lo sé. Me da igual… Yo solo escribo de ti. Para ti. Por ti.
Sé que ya he escrito esto…
Y no quiero dejar de hacerlo.

… No puedo escribir otra cosa.

…

Yo solo escribo de ti. Para ti. Por ti.

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Nos vemos.

Música: ‘Un Giorno per Noi’ , ‘Romeo e Giulietta’ (Ennio Morricone) – Josh Groban – Album ‘Awake’

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El salón de los espejos

-Olvídate, mires donde mires, no verás más que gilipollas.

El presidente, con los ojos puestos en Blanco, miró a su segundo. No se había dado cuenta de que estaban solos. Hablando en El Salón de los Espejos…

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Nos vemos.
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No podía llegar tarde

Andaba deprisa, haciendo sonar sus pasos en el empedrado del suelo. No era muy de noche, pero el frío y la lluvia habían recogido ya a la gente en el calor de sus casas. No quería llegar tarde. No podía llegar tarde. Y apretó el paso, haciendo oír en la noche su prisa.

La esquina, a lo lejos, estaba parcialmente iluminada por el halo de una farola que atravesaba, inconstante, los goterones de lluvia que caían, a jarradas, del cielo y los tejados de encima. Sin dejar de mirarla, continuó andando, ligero, embutiendo la barbilla entre las solapas levantadas de su abrigo.

Cuando se acercó a la escasa claridad, las manos en los bolsillos, apretó los dientes y aflojó algo la cadencia de sus pisadas. Tenía tiempo. Era el final.

Levantó la cara, sacándola del abrazo de la tela que la protegía, y dejó que el agua le golpeara, limpiamente, el rostro. Se detuvo. Respirando hondo y pausado, pasó por su memoria, veloz, cuanto quería recordar de lo que había vivido y esperado. Luego se sonrió, con el gesto prendido de melancolía; sacudió levemente la cabeza de un lado a otro y, retomando el paso firme que lo había llevado allí, anduvo los pocos metros que le faltaban. Alcanzándola, giró dándole vuelta a la esquina que lo esperaba.

Era el final. Un tajo hondo y seco le atravesó el corazón.

Doblado sobre su dolor, sin resistirse, alcanzó con una mano el muro que tenía a su costado y, dándole la espalda, se apoyó en él. Despacio, se dejó resbalar sobre la pared deslizándose hasta el suelo. Allí, sentado, encajó la cabeza entre sus rodillas. Lo último que vio fue un reguero de sangre mezclándose, lentamente, con el agua de la lluvia que limpiaba la calle. Cerró los ojos sonriendo. Había cumplido; a tiempo. No había llegado tarde.

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Nos vemos.

Música: Ennio Morricone. ‘Chi Mai’ – ‘Le Professionel’

Las palabras de otros

Iba leyendo las palabras de otros; queriendo que fueran suyas. Pensaba que acaso se las habían robado o, peor aún, que él las había dejado escapar en el orden, dulce y preciso, en el que las veía firmadas, dóciles, por unos desconocidos a los que envidiaba.

Aquellas frases, aquellas líneas que no le pertenecían; que, esquivas, no le habían permitido siquiera acercarse, eran como un amor adolescente, febril, respondido con indiferencia.

Sabía que nunca podría tenerlas, que siempre le andarían por delante, apresuradas, dispersas, evitándolo; para luego componerse, lindas, recogidas, sumisas, amorosas, en el cuaderno de alguien que, quizá, seguro, las amaría infinitamente menos que él.

Nos vemos.

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Dos líneas brillantes

Esta noche pasada, de madrugada, como tantas otras noches desde hace tanto tiempo, me he despertado varias veces. Sin desvelarme…
Una de ellas, al menos, ha sido porque mi subcosciente golpeaba, empecinado, con un par de líneas, no más, a mi dormido consciente. Eran líneas para este blog. Y, ya despierto, repitiéndomelas, me he dicho que eran verdaderamente brillantes…
Debería apuntar esto, he pensado… pero la modorra me ha convencido de que eran tan sublimes que, sin duda, las recordaría por la mañana.
Obviamente no me acuerdo.
Y es una lástima, porque eran, verdaderamente, espectacularmente, brillantes…

Nos vemos.

… quizá debiste hacerlo antes

- … debiste hacerlo antes. - Sí … ahora ya no tiene remedio… - Ya, pero debiste hacerlo antes… - ¿Y no podrías tú…? - … - Bueno… no importa…

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Nos vemos –

La forma embriagadora y completa del amor

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Y el dolor, al que abrazaba, se apoderaba de él; envolviéndolo amorosamente…

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Nadie puede ser realmente feliz sin haber sido amado por el dolor; sin haber percibido su vivificante aliento. Porque el dolor, misterio oscuro y hondo, pozo insondable, es el espejo necesario para entrever la felicidad. La verdadera felicidad. La que nace de la nada. La que es principio y fin de toda vida. La que hace que una existencia tenga verdadero reflejo en otras. La felicidad es… la forma embriagadora y completa del amor.

Y nadie puede decir que ha amado si no ha sufrido. Si no ha sentido el dulce y amoroso abrazo del dolor…

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Nos vemos.

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Por si quieres leerlo con música…

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Deborah’s Theme
Ennio Morricone, Once Upon a Time in America 1984
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Adiós, amor mío. Adiós… relato corto.

Adiós, amor mío. Adiós.

Había esperado a quedarse solo para despedirse. Quería hacerlo dulcemente, morosamente, en silencio. Sin decir nada, sin apenas pensar nada, se quedó allí un rato, con la mirada puesta en ella. La tarde estaba plomiza y empezaba a levantarse algo de viento. Hacía frío. El otoño se acababa. Las hojas, esparcidas por el suelo, se levantaban y caían desacompasadamente, añadiendo su murmullo al rumor de las ramas de los árboles. Ajeno a todo, dejó pasar unos minutos; una eternidad. Luego, se giró sobre sus talones y, sin decir nada más, sin volver la vista atrás, empezó a andar. Con los ojos clavados en el suelo. Rápidamente se fue alejando; empequeñeciendo su figura a la par que recorría el largo camino de tierra flanqueado por majestuosos cipreses. Al poco, no era más que un punto lejano en el horizonte gris, desolador, de aquella tarde.

Adiós, amor mío. Adiós.

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Nos vemos.

No pudo hacerlo… relato corto.

No pudo hacerlo. Se lo había propuesto, impuesto, y no pudo hacerlo.

La mañana había sido como todas, desesperantemente dura, en un ir y venir de noes y aplazamientos. Últimamente todo era así: quizá mañana, tal vez otro día…
Lo apuntaba todo, metódicamente, intentando que la excusa se convirtiera algún día en éxito. Por la tarde, la misma historia. Recibió un par de llamadas. Promesas, pero nada concreto que pudiera llevarse al bolsillo. Ese día, la semana moría y se abría al descanso que traería la próxima. Quizá la que viene, pensó, seguro que sí, la semana que viene.
Y volvió a intentarlo, delante de él. Y, de nuevo, se sintió incapaz, tan cargado de realidad como andaba.

Aquel día no pudo escribir nada para su blog…

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Nos vemos.

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